下午，张庸一个人出了门。
他没有告诉刘圆圆去哪，只说出去走走。
他坐上了一辆开往郊外的公交车。
车很空，除了他只有几个老人。他坐在靠窗的位置，看着窗外灰蒙蒙的天和光秃秃的树，脑子放空了。
公交车晃晃悠悠地开了四十分钟，到了终点站。
张庸下了车，沿着一条土路往上走。
风很大，吹得他衣服猎猎作响。
他走了很久，久到腿开始发软，久到额头渗出细汗。
然后他看到了那个观景台。
生锈的栏杆，破碎的水泥地，杂草从裂缝里钻出来，在风中摇晃。
和他“记忆”里的一模一样。
他走上去，站在栏杆边，往下看。
雾不大，能看见山脚下的城市，灰色的建筑群像一堆堆积木，排列得密密麻麻。远处的山峦层层叠叠，在雾气中若隐若现。
没有尸体。
没有血迹。
什么都没有。
他蹲下来，伸手摸了摸栏杆。铁锈蹭在他的手指上，红色的，像干涸的血。
他盯着那些铁锈，看了很久。
然后他笑了。
那笑声很轻，被风吹散了，像什么都没发生过。
他不知道自己为什么笑。
也许是因为他终于确定了——那个观景台是真实的，但李岩坠崖的事不是。因为它从来没有发生过。或者说，它只发生在他脑子里。
他站起来，靠着栏杆，望向远方。
风很大，很冷。
他想起了很多事情。
想起自己被领养的那一年。想起养父母的家里那间朝北的小房间。想起小学时被同学嘲笑“没爹没娘的孩子”。想起考上大学那天养父喝了很多酒，拍着他的肩膀说“儿子，你有出息了”。
想起他第一次见到那张老照片时的感觉——照片里的女人抱着两个孩子，笑得很慈祥。
那是他的亲生母亲。
旁边那个比他小一岁的男孩，是他的弟弟。
弟弟后来怎么样了？
他不知道。
养父只说“他们去世了”，没有说怎么去世的，也没有说葬在哪里。他追问过，但养父只是摇头，说“别问了，都过去了”。
都过去了。
就像李岩。
都过去了。
张庸在观景台上站了很久，久到太阳开始偏西，光线变得昏黄。
他转过身，往回走。
回到家的时候，天已经黑了。
刘圆圆在厨房里忙碌，见他回来，探出头问：“吃饭了吗？我做了你爱吃的红烧排骨。”
“好。”张庸说。
他洗了手，坐到餐桌边。
刘圆圆端上菜，在他对面坐下，给他夹了一块排骨。
“多吃点，你最近瘦了。”
张庸点点头，低头吃饭。
排骨烧得很入味，咸甜适中，肉质软烂。他嚼着嚼着，忽然停下了筷子。
“圆圆，”他说，“对不起。”
刘圆圆抬起头，有些惊讶地看着他。
“这些日子……辛苦你了。”
刘圆圆的眼眶一下子就红了。
“说什么呢，”她的声音有些哽咽，“夫妻之间，说这些干什么。”
张庸低下头，继续吃饭。
排骨很香。
米饭很软。
汤很烫。
一切都很好。
如果他用力不去想那些事的话。
那天晚上，张庸睡着了，没有做梦。
或者做了，但他不记得了。
第二天早上醒来，阳光透过窗帘缝隙照进来，落在枕头上，落在他脸上。
他睁开眼，盯着那道光。
他很轻。
轻得像是要飘起来。
他转过头，看了看身边还在熟睡的刘圆圆。她的头发散在枕头上，呼吸平稳，嘴唇微微张开，像一个孩子。
他伸出手，小心翼翼地把一缕落在她脸上的头发拨开。
刘圆圆动了动，没有醒。
张庸看着她，看了很久。
然后他轻轻下了床，走到书房。
他打开电脑，在搜索栏里打了一行字：
“人格分裂 治疗”
搜索结果很多。他一条一条往下看，看到最后，屏幕上的字开始模糊。
他揉了揉眼睛，继续看。
门外传来刘圆圆的声音：“老公？吃早饭了。”
“来了。”他关了电脑，走出书房。
餐厅里，刘圆圆已经摆好了早餐。稀饭，馒头，一碟榨菜，一个煎蛋。
很普通。
但很真实。
张庸坐下来，端起稀饭，吹了吹，喝了一口。
很烫。
舌尖被烫了一下，微微发麻。
他抬起头，看着刘圆圆。
“圆圆，”他说，“我想去看医生。”
刘圆圆的手顿了一下。
她看着张庸，看着他眼底那种很久没有见过的、认真的光。
“好。”她说，声音很轻，“我陪你去。”
“不用了，我就是回去复查下。”
“有事随时打我电话！”
“好！”
————
市医院神经外科。
走廊里的消毒水味道很重，张庸坐在诊室外的长椅上，手里捏着挂号单，指腹在纸张边缘来回摩挲。他等了四十分钟，护士告诉张庸，刘医生说她很忙，要张先生继续等。
又是半个小时。
“张庸先生。”护士推开门，“请进。”
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