念咏看了茉莉一眼——茉莉低垂着眼帘，没有说话。
老先生的手从念咏的头顶上滑落下来，落在床单上。他的目光变得有些涣散，像是在看着很远很远的地方。
“我看到了……”他轻声说，“沙漠……骆驼……还有一棵很大的枣椰树……那是我小时候……跟我弟弟一起……”
他的声音越来越轻，越来越远。
哈桑握紧了他的手：“叔叔——叔叔！”
老先生的目光重新聚焦了一瞬。他最后看了哈桑一眼，嘴角微微扯动了一下——那是一个笑容，一个像他年轻时那样爽朗的、带着一点调皮的笑容。
“你终于……让沙米家……有后了……”
然后他闭上了眼睛。
监护仪上的心跳曲线变成了一条平直的线。那一声悠长的、刺耳的蜂鸣声，像一把锋利的刀，划破了病房里沉重的安静。
二
沙米老先生的葬礼在第二天举行，按照伊斯兰教的传统仪式。
遗体被白布包裹，简朴而庄重。送葬的队伍很长——家族成员、企业高管、合作伙伴、甚至一些与老先生只有一面之缘的人，都来了。他们沿着通往墓地的道路缓缓前行，在正午灼热的阳光下，没有人撑伞，没有人说话。
老先生的墓地被选在了庄园后方的一片空地上，那里种着一棵年轻的枣椰树——是老先生亲手种下的，说是等他死了，就埋在这棵树下，让树的根系穿过他的身体，吸收他的养分，长成参天大树。
墓穴挖好了，面朝麦加的方向。遗体被缓缓放入，泥土一铲一铲地覆盖上去。每个人依次上前，抓起一把土撒在墓穴上。
哈桑站在最前面。他抓起那把土的时候，手在发抖——但他没有让眼泪掉下来。他的脸上没有什么表情，只是一下一下地撒土，像是完成一个仪式性动作。
茉莉站在他身后不远处。她没有上前——葬礼的传统不允许女性靠近墓穴，她只是远远地站着，看着那个土堆一点一点地成形。她的腰间系着那条深红色的丝绸腰带——老先生亲手交给她的那条。金色铃铛在风中发出细碎的轻响，像是某个人在不远处轻声说话。
念咏站在茉莉身边，穿着一件深色的长裙，头上包着一条素色的头巾，眼眶红红的，但没有哭出声来。她看着那些男人一铲一铲地往墓穴里填土，看着那个她只认识了短短几天、还没来得及叫几声“叔公”的老人，被永远地留在了那棵年轻的枣椰树下。
“妈，”她小声说，“叔公会去天堂吗？”
茉莉沉默了一会儿，然后说：“他会去的。他是一个好人。”
念咏没有再问。她低下头，把脸埋在茉莉的肩膀上，肩膀轻轻地耸动着——她在无声地哭泣。
茉莉没有安慰她。她只是抬起手，轻轻地拍着女儿的后背，目光一直落在那个正在被黄土覆盖的墓穴上。
三
葬礼结束后，哈桑一个人在庄园后花园的那棵大枣椰树下坐了很久。
他没有哭。他就那样坐在那棵树下，背靠着粗壮的树干，望着远处被夕阳染红的天际线，一言不发。他的衬衫领口敞开着，袖口挽到了手肘，整个人看起来像是被抽走了魂魄一样，空荡荡的。
茉莉找到他的时候，天已经完全黑了。
她穿着一件深色的阿拉伯长袍，手里端着一杯茶，赤着脚——她怕脚步声太响会打扰到他。她从花园小径上走过来，在月光下看到了靠着树干坐着的哈桑。
她在他的身边坐下，把茶递给他。
哈桑接过茶杯，没有喝。他把杯子握在手里，感受着杯壁传来的温热。
他们沉默着坐了很久。
“……他是我最后一个亲人。”哈桑终于说话了。他的声音很平静，但那种平静像是湖面结了一层很薄的冰——任何一点动静都有可能让它碎裂。“我妈生我的时候难产死了。我爸在我六岁那年出车祸走了。是我叔叔把我养大的。”
他低头看着杯子里微微晃动的水面：“我小时候特别调皮。我把邻居家的玻璃打碎了，他赔钱。我在学校打架，他去跟校长道歉。我十七岁的时候跟人飙车把车撞废了——他没骂我，只是问我人有没有受伤，然后给我买了一辆新的。”
“他从来没有打过我。”哈桑的声音开始发抖——那种平静正在一点一点地碎裂，“从来没有骂过我。不管我做了什么，他都是说‘下次注意就好’。”
“我一直觉得他不在乎我。觉得他对我的宽容是因为不在乎——反正我也不是他的亲生儿子，他没必要对我太严格。”
“但我现在才知道——他不是不在乎。他只是怕把我骂跑了。”
他的声音终于还是断了——那颗一直被他强压在胸腔里的东西，像一块被水泡了太久的堤坝，终于在那个瞬间崩塌了。
他的肩膀开始颤抖。他没有发出声音，但他的眼泪滴落进了那杯已经凉透的茶里，溅起了一圈圈细小的涟漪。
茉莉放下茶杯，伸出手臂，轻轻地将他的头揽到了自己的怀里。
她没有说话。她只是让他靠在自己的胸口上，让他的眼泪浸湿她胸前的衣料。她轻轻地顺着他的后脑勺，手指穿过他有些凌乱的头发——像在安抚一个在噩梦中惊醒的孩子。
哈桑在她怀里哭了很久。
从开始时的无声流泪，到后来的肩膀抽动，再到最后那种压抑到极致的、从他喉咙深处挤出来的哽咽声——他像一个终于找到安全港湾的孩子，将他十七年来没有流过的眼泪，一次性地、毫无保留地释放了出来。
在他的整个人生中，茉莉是第一个看到他哭成这样的女人。
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