不宽，浅浅的一道，绕着町
子的边沿淌过去，流进下游的田里。平日少有人来，岸上堆着湿滑的石子，长满
青苔，一年到头都浸在潮气里。

　　我在溪边一块半干的石头上坐了下来，把书包扔在脚边。

　　发呆。

　　水声很轻，细碎的一线，从石缝间淌过，哗啦，哗啦，不急也不缓。雾贴着
水面浮着，一缕一缕地散开，又被水流冲淡。远处的半空里，悬着一团模糊的暖
黄。

　　那是神社的方向。

　　那团光里，今晚，有凌音在。

　　……

　　不知道过了多久。

　　雾在我身边，缓缓地流着。

　　我原以为－－说不上为什么－－我这样一个人躲出来，不去排队，不去抽签，
雾神总会有所表示。或许是那阵熟悉的、直灌脑髓的低语，或许是额角旧疤上那
阵刺痒，又或许，只是某种说不清的、被什么东西徐徐盯上的凉意。

　　可什么都没有。

　　溪水照旧流，雾照旧浮。我额角那道旧疤，安安分分的，一声也不吭。那庞
大到无法想象的存在，仿佛只是懒懒地、居高临下地瞥了我一眼，随即便挪开了
视线。就像一个已经吃饱了的人，不会再为少掉一口点心而计较。

　　祂没有罚我。

　　祂甚至，像是并不在意。

　　可奇怪的是，这份「不在意」，反倒让我坐立难安。

　　夜色越来越深。水面上的雾越来越厚，溪水冰凉地响着，那声音单调得近乎
磨人。我一遍又一遍地想到凌音。此刻，她位于净室里，白袍，蒲团，摇曳的烛
火；还有大野刚那张黝黑的、得意洋洋的脸。

　　那些画面在我眼前一帧一帧地过，止都止不住。

　　我忽然就坐不住了。

　　……

　　等我终于站起身，沿着溪边往町子里走的时候，夜已经很深了。主街空荡荡
的，只剩几盏灯笼在雾里晕着昏黄的光。可越往神社走，人声反而越密。到得山
脚下的石板路时，人潮依旧，只是比天黑那会儿稀了许多。

　　广场上，灯火通明。

　　签筒还在摇。

　　我走到那张长桌前。

　　桌后坐着的，是那位我熟识的老神官。他抬起头，看了看我。那双浑浊的眼
睛里，竟没有一丝责备，甚至没有一丝意外。仿佛他早就知道，我会在这个时辰，
从这条路走过来。

　　「来了。」他只说了这么一句。

　　随即，他放下手里的簿子，侧过身，替我让开了通向里面那条路。

　　「进去吧。」

　　我没有抽签。也没有人叫我抽签。甚至我觉得，那架签筒今晚之所以还摆在
广场上、还在一遍遍地摇，都只是因为，总得有点什么，能让这一晚看上去还像
往常一样。

　　……

　　门在身后合上，把户外的徐徐风声，以及清脆蝉鸣，一并挡在了外头。

　　廊下，有几道身影正迎面走来。

　　那是几个刚做完祭祀的村民。白袍还没系利索，趿着草鞋，脚步虚浮，脸上
挂着一层没褪尽的、餍足的恍惚。他们擦着我的肩膀过去，压着嗓子，彼此低语
着。

　　「今晚这一场……啧，可真够劲。」

　　「小声点，后头还有人没出来呢。」

　　「可到底是圣女啊……你说，往后那些个晚上，都是这么个过法？」

　　「管他呢。轮得着咱们的时候，甭多想，进去就是。」

　　那几道身影晃远了，声音渐渐被廊子里的黑暗吞没。

　　我继续朝前走着，脚下是常年被雾气和潮气浸透的木质地板，踩上去闷闷地
一响，咯吱一声，仿佛这栋老屋的骨架在我身下迟缓地弯了一下。这是影森一带
最老的一批木构，梁柱都黑得发亮，走廊深处飘着一股经年累月积下的陈腐气味，
混在一处，潮而沉，直往鼻腔里钻。

　　这条路，我走过很多次了。

　　哪一处屋檐漏水，哪一级台阶是松的，哪一扇门后头连着哪一间房，我闭着
眼都摸得清楚。

　　待熟悉地拐过一道拐角，脚步悄然放轻了下来。

　　属于凌音的那个房间，就在走廊尽头。

　　越往里走，廊子里就越静。

　　静得，能听见自己的呼吸。

　　但也正是在这时候，我听见了那声音。

　　一开始，这声音极轻，极细，若有若无，宛如是风穿过窗纸的缝隙。

　　等再走近两步，那声音便清楚了些。

　　是喘息声。

　　一声，又一声，断断续续的。

　　每一个音节，都像是被人从胸腔里一点点挤出来的，软得几乎不成调。

　　伴着那喘息，还有别的响动。

　　榻榻米在响。

　　那是一种干燥的、草席相互摩擦的吱嘎声，不连贯。一下，停一停，又一下，
带着某种沉甸甸的、规律起伏的节奏。紧挨着的，是布料在垫子上打滑的窸窣，
和偶尔一声极轻的、湿漉漉的黏响。

　　我的脚步慢了下来。

　　心口那点东西，忽然就不受使唤地，一下一下地擂了起来。咚、咚、咚。一
下比一下重，撞得胸腔发闷。喉咙跟着发干，我咽了口唾沫，才发现自己的呼吸，
也不知什么时候，已经乱了。

　　廊子里的空气，闷热而黏稠，仿佛浸过一层薄薄的、甜腥的雾水。而那点熟
悉的、被雾浸过的气味，又浓了几分，直直地顺着鼻腔往下淌。我低下头才发觉，
袍子底下

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